В это страшное время, когда рушились дома, в воздухе летали обгорелые брусья, обломки камня и щебня засыпали живых людей, стекла сыпались из окон, как мелкий дождичек.
Пока в библиотеку-музей сходили, пока с экскурсоводом побеседовали, пока к родному дому писателя подъехали, – дождичек превратился в дождь уже приличный.
Выбрался из норки, повздыхал, что не моросит какой-нибудь приятный дождичек, и взлетел.
А сверху сыпал и сыпал мелкий прохладный дождичек, иногда пополам с мокрым снегом.